No será......

Mientras escucho discursos muy variados sobre democracia y el buen comportamiento ciudadano, sobre elecciones y políticos de todas las pintas que dicen estar preocupados por la gente, por el pueblo y las grandes mayorías, no se muy bien por que, pero se me viene a la cabeza el documental "No Direction Home" de Martin Scorsese.

Grandes mayorías, pueblo, gente, no se por que me suena ahora a rating televisivo, a preguntas y respuestas sin mucho sentido, de señores y señoras con corbata muy bien vestidos y con un discurso mareador, tanto que a veces confundo cubrir una noticia con encubrir o confundir otras noticias.

Y todo se transforma en un confuso gran show en el que empiezo a comprender que los grandes lideres y revolucionarios, están más bien en el anonimato, equilibrando con pequeños grandes gestos este gran caos en el que nos empeñamos.

Y no es que le tenga miedo a la transformación, pero empiezo a creer que es fácil perder la perspectiva, de hecho mientras más pasa el tiempo y más sigo escribiendo, más tengo esa sensación de mareo.
La buena información ya no llega en los diarios de gran tiraje o por la televisión, tal vez si en algunas radios se filtran cosas, la buena información llega de boca a boca, como en los literalmente viejos tiempos, regresamos sin querer queriendo a periodo de los trovadores o más bien de la tradición oral.

Y vuelvo a pensar, si en mi casa hace un poco de frío, no me puedo imaginar como debe de estar pasando frío la profesora de música Elena Varela, que tuvo el "desatino", de hacer un documental de un tema conflictivo y un montón de gente a la que ni le conozco el nombre, que no es parte de las mayorías de las que escucho hablar, a los señores de corbata y terno, o tal vez si pero por hoy parece más conveniente no contarlas.

Cada vez que pienso en estas cosas, se me hace más cierto lo que dice Eduardo Galeano, hoy se levantan miles de muros peores que los de Berlin, y ya nadie tiene la capacidad de decir nada, ni siquiera de sorprenderse, con esto digo me asusto de mi mismo, de lo dormido que me descubro derepente..

Entre México y Estados Unidos, entre Palestina e Israel vemos muros tangibles, esos son terribles, pero y ¿Qué de los que no podemos ver?.

Bob Dylan cantaba canciones de protesta, dicen aunque yo veo que más bien era un artista del retrato y es por eso que tal vez sobrevivió, junto a Joan Baez. Tal vez por que habían muchos con necesidad de vivir en un lugar mejor, más amable, tal vez por que en ese periodo aun los ciudadanos tenían ciertas garantía que les permitían, cierta critica constructiva. Recordemos que el amigo no era ni de izquierda ni de derecha, aunque por las cosas que pensaba muchas veces lo tiraban para cierto lado, tal vez ahora lo procesarían como terrorista.

Tal vez desde que mataron a Kennedy las cosas se empezaron a ir de la manos, después de eso se notó que todo era posible con una población en estado de shock, triste, asustada, después de aquello...
Bueno es solo cosa de leer el libro de Naomi Klein, "La doctrina del shock", se los recomiendo y no es por ponerse incidioso.

¿Se acuerdan de Martin Luther king?, ¿De las cosas que se preocupaba o de lo que reclamaba?. ¿Han pasado varios años verdad? y de un modo u otro seguimos en lo mismo. Sea como sea pensemos lo que pensemos sobre el conflicto que hay en el sur, creo que al año 2008, es lamentable que aun se confisquen materiales audiovisuales, como en los peores momentos de los regimenes militares, sin dar otra respuesta que, -Son casos aislados que investigaremos-, muchas gracias hasta luego..., me pregunto ¿Por qué nuestros representantes elegidos democráticamente, ¿Defienden tan débilmente nuestras garantías?.

Y es ahí cuando me encantaría tener dedos para el piano y ser un estrella de rock, para hablar de ciertas cosas. O por lo menos preguntar, por que hoy el ejercer el derecho a reclamo es mal visto.





Oh, where have you been, my blue-eyed son?
Oh, where have you been, my darling young one?
I've stumbled on the side of twelve misty mountains,
I've walked and I've crawled on six crooked highways,
I've stepped in the middle of seven sad forests,
I've been out in front of a dozen dead oceans,
I've been ten thousand miles in the mouth of a graveyard,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, and it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what did you see, my blue-eyed son?
Oh, what did you see, my darling young one?
I saw a newborn baby with wild wolves all around it
I saw a highway of diamonds with nobody on it,
I saw a black branch with blood that kept drippin',
I saw a room full of men with their hammers a-bleedin',
I saw a white ladder all covered with water,
I saw ten thousand talkers whose tongues were all broken,
I saw guns and sharp swords in the hands of young children,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

And what did you hear, my blue-eyed son?
And what did you hear, my darling young one?
I heard the sound of a thunder, it roared out a warnin',
Heard the roar of a wave that could drown the whole world,
Heard one hundred drummers whose hands were a-blazin',
Heard ten thousand whisperin' and nobody listenin',
Heard one person starve, I heard many people laughin',
Heard the song of a poet who died in the gutter,
Heard the sound of a clown who cried in the alley,
And it's a hard, and it's a hard, it's a hard, it's a hard,
And it's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, who did you meet, my blue-eyed son?
Who did you meet, my darling young one?
I met a young child beside a dead pony,
I met a white man who walked a black dog,
I met a young woman whose body was burning,
I met a young girl, she gave me a rainbow,
I met one man who was wounded in love,
I met another man who was wounded with hatred,
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard,
It's a hard rain's a-gonna fall.

Oh, what'll you do now, my blue-eyed son?
Oh, what'll you do now, my darling young one?
I'm a-goin' back out 'fore the rain starts a-fallin',
I'll walk to the depths of the deepest black forest,
Where the people are many and their hands are all empty,
Where the pellets of poison are flooding their waters,
Where the home in the valley meets the damp dirty prison,
Where the executioner's face is always well hidden,
Where hunger is ugly, where souls are forgotten,
Where black is the color, where none is the number,
And I'll tell it and think it and speak it and breathe it,
And reflect it from the mountain so all souls can see it,
Then I'll stand on the ocean until I start sinkin',
But I'll know my song well before I start singin',
And it's a hard, it's a hard, it's a hard, it's a hard,
It's a hard rain's a-gonna fall.