Ocaso...

Morir y nacer son pan de cada día, el ciruelo deja caer sus flores para que los frutos puedan asomar al sol, primer tímido paso al anuncio de la primavera.
Nuestras almas llueven para que el espíritu reciba luz de mañana.
La pena se transforma en más pena, hasta que se agota y las raíces dan pie a nuevas fronteras que se elevan, como el más firme de los robles, dejando para la tierra el mejor de los fertilizantes, aprender a aprender, y más tarde desaprender.
El bosque tiene sus misterios, contemplo, contemplo, contemplo, el cuerpo reposa en silencio, el viento canta de amor.
Te abrazo bosque tierno, con timidez del que no quiere irrumpir en el rito del tiempo, te extraño, cuando troncos y liquen brillan al sol.