Viento, viento el que me lleva el que me trae, todo pasa cerca y se aleja a la vez, la mascara, el rito, la voz de la memoria, recuerdo el frío de la cerveza a 3,271 metros sobre el nivel del mar, el baile en circulo, las mascaras otra vez, noche la noche que me lleva y me trae, los vientos que suenan y suenan el arpa al hombro de quien la toca mientras baila, llega la mañana y en poco rato otra vez la noche.
Frío a la sombra calor al sol, las mascaras las mascaras que me impresionan pero que no puedo individualizar, son todas ellas un poco de mi infancia y el cansancio se mezcla con la alegría de la nostalgia.
Muquiyauyo, es la tierra donde uno de mis mejores amigos descanza, tierra que no deja de hablar de él, de sus padres de su familia, de nuestra amistad, de nuestra identidad.
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